Mi nuevo gurú espiritual… tiene uñas largas y duerme 20 horas al día

Si hace diez años alguien me hubiera dicho que un día me compraría un anillo en forma de perezoso y que además lo usaría con orgullo, probablemente le hubiera recomendado cambiar de café.

Porque, seamos sinceros, los perezosos nunca estuvieron en mi lista de animales favoritos. Al contrario. Me desesperaban.

¿Cómo puede existir un animal que tarda media hora en mover un brazo? Yo soy de las que, si el microondas dice “un minuto”, ya estoy parada frente a la puerta esperando los últimos tres segundos. Imagínense.

Pero aquí estoy.

Con un anillo de un perezoso abrazando mi dedo como si me estuviera diciendo:
“Tranquila, Gina… el mundo no se va a acabar porque respondas ese correo cinco minutos después.”

Y resulta que tenía razón.

No sé si será la edad, la experiencia o simplemente que ya me cansé de correr maratones imaginarias todos los días, pero empecé a admirar a ese animal que antes me parecía la definición viviente de la desesperación.

Vivimos convencidos de que entre más ocupados estamos, más exitosos somos.

Nos presumimos agendas llenas.

Contestamos mensajes mientras hablamos por teléfono.

Comemos frente a la computadora.

Planeamos las vacaciones… durante las vacaciones.

Y cuando por fin tenemos un momento libre… nos sentimos culpables.

¿Qué clase de locura inventamos?

El perezoso, en cambio, parece haber entendido algo que a nosotros se nos escapó.

No corre. No compite. No se compara.

Simplemente existe.

Se mueve cuando lo necesita.

Descansa sin culpa.

Y, curiosamente, sobrevive bastante bien.

No estoy diciendo que ahora voy a colgarme de un árbol y desaparecer del mundo (aunque algunos días suena tentador), pero sí estoy aprendiendo a bajar el ritmo.

A no responder todo de inmediato.

A dejar espacios en blanco en mi agenda.

A no llenar cada minuto con algo “productivo”.

A recordar que descansar también es hacer algo.

Mi pequeño gurú de uñas largas no tiene prisa, y tal vez ahí está su secreto.

Porque la vida no es una carrera de velocidad.

Es más bien como ese perezoso que se toma su tiempo para cruzar de una rama a otra… y aun así llega.

Y yo, por primera vez en mucho tiempo, estoy empezando a disfrutar el camino.

Nos vemos a la próxima.

Hay placeres que no se pueden apresurar.

Vivimos en una época donde todo parece medirse en velocidad: respuestas instantáneas, entregas el mismo día, reuniones de treinta minutos y mensajes de voz que escuchamos a doble velocidad.

Sin embargo, hace unos días, en Jamul Casino, tuve la oportunidad de disfrutar algo que pertenece a otra categoría de experiencias: fumar un puro habano mientras brindábamos con un Old Fashioned perfectamente preparado.

No soy una experta en puros, pero sí en apreciar los pequeños lujos que nos recuerdan que la vida también debe saborearse.

Hay algo casi cinematográfico en sostener un buen puro. El ritual comienza mucho antes de encenderlo. Se observa, se huele, se aprecia su construcción. Después llega la primera bocanada, lenta y deliberada. No hay prisa. De hecho, la prisa es el único error posible.

Mientras disfrutaba aquella experiencia, pensé que fumar un puro sofisticadamente se parece mucho a construir una buena vida.

Nadie fuma un habano en cinco minutos. Si lo hiciera, perdería toda la experiencia. Lo mismo ocurre con nuestros sueños, nuestras carreras, nuestras amistades e incluso nuestros amores. Queremos resultados inmediatos, pero las mejores cosas requieren tiempo, paciencia y atención.

Un puro bien elaborado pasó años envejeciendo antes de llegar a nuestras manos. Nosotros también somos el resultado de nuestros propios procesos. Las decepciones, los éxitos, las pérdidas y los aprendizajes son las capas que nos dan carácter, igual que las hojas de tabaco cuidadosamente seleccionadas que terminan formando una pieza excepcional.

Y luego está el Old Fashioned.

Un cóctel clásico que ha sobrevivido modas, tendencias y generaciones. Mientras lo sostenía en la mano, pensé que la elegancia verdadera tiene mucho que ver con eso: no seguir cada tendencia pasajera, sino encontrar aquello que funciona para nosotros y permanecer fieles a ello.

Hoy se habla mucho de reinventarse constantemente. Pero también hay valor en perfeccionar lo que ya somos.

Quizás por eso me gustó tanto la combinación de un habano y un Old Fashioned. Ambos exigen presencia. Ninguno puede disfrutarse mientras revisamos correos electrónicos o corremos de una cita a otra. Nos obligan a estar aquí, en este momento.

Y qué raro se siente eso en estos tiempos.

A cierta edad, uno descubre que el verdadero lujo no es el precio de las cosas. El verdadero lujo es disponer de tiempo para disfrutarlas. Tiempo para una conversación sin ver el reloj. Tiempo para escuchar una historia completa. Tiempo para contemplar un atardecer. Tiempo para brindar con amigos y celebrar simplemente que seguimos aquí.

Porque al final, la vida no se mide por la cantidad de cosas que acumulamos, sino por la calidad de los momentos que recordamos.

Aquella tarde en Jamul Casino no fue realmente sobre el puro ni sobre el cóctel. Fue sobre la pausa. Sobre el placer de bajar la velocidad por un momento y recordar que algunas experiencias fueron diseñadas para disfrutarse lentamente.

Como un buen habano.

Como una buena conversación.

Como una buena vida.

Y quizás esa sea la mejor lección de todas: no todo lo valioso ocurre rápido. Algunas de las mejores cosas tardan años en construirse, pero cuando finalmente llegan, merecen ser saboreadas sin prisa, una bocanada a la vez.

Gracias Adri, Candy y Rafa por esa tarde donde me reí tanto.

Nos vemos a la próxima.

Hace unos días estuve en un evento en el San Diego Zoo, RITZ 2026 (gracias a la invitación de Enrique y gracias a Arnulfo que me llevó) .

Rendezvous In The Park (R•I•T•Z) es el evento del San Diego Zoo donde recaudan dinero para los programas de educación dentro del mismo.

Ese día me encontré con algo que me dejó pensando más de lo que debería.

No fue una obra de arte impresionante.

No fue una joya antigua.

Ni siquiera fue una pieza tecnológica futurista.

Fue algo mucho más profundo.

Dos dados hechos con excremento de camello.

Sí.

Dados.

De.

Caca.

Los vi en la subasta, perfectamente exhibidos. Transparentes, elegantes, encapsulados en resina y acompañados por una descripción tan seria y sofisticada que parecía que estaba leyendo sobre el descubrimiento de una nueva galaxia.

Entonces llegué a la parte que terminó de romperme.

Valor estimado: 500 dólares.

Quinientos.

Dólares.

Por caca.

Y fue ahí cuando sentí que algo cambió para siempre dentro de mí.

Porque llevo años creyendo que entiendo cómo funciona el mundo. Trabajo, ahorro, comparo precios, me espero a las ofertas y hago cálculos mentales antes de comprar cualquier cosa que cueste más de lo que quisiera admitir.

Pero aparentemente existe una realidad paralela donde alguien puede decir:

“Voy a pagar 300 dólares por unos dados de caquita de camello”

Y la sociedad responde:

“Excelente inversión”.

No sé ustedes, pero a mí me parece fascinante.

Porque mientras veía esos dados, me di cuenta de que el valor es una de las cosas más extrañas que hemos inventado los seres humanos.

El dinero no vale por el papel.

Los diamantes no valen por ser piedras.

El arte no vale por la pintura.

Todo vale porque suficientes personas decidieron creer en una historia.

Y si una buena historia puede convertir un pedazo de papel en dinero, también puede convertir una caca en un artículo de colección.

Piensen en eso.

En algún momento de la historia alguien tuvo que sentarse y decir:

“Tengo una idea.”

“¿Cuál?”

“Encapsular excremento de camello en resina y hacer dados.”

Y no solo eso.

Alguien más respondió:

“Suena increíble.”

Y otro agregó:

“¿Cuánto cuestan?”

Ese es el verdadero milagro de la humanidad.

No las pirámides.

No internet.

No haber llegado a la Luna.

El verdadero milagro es nuestra capacidad para darle significado a cualquier cosa.

Porque la neta: si yo les digo que encontré una piedra en la calle y quiero venderla en 300 dólares, probablemente me digan que estoy loca.

Pero si les digo:

“Esta piedra representa la conexión ancestral entre el ser humano y la naturaleza, fue recolectada bajo un ritual simbólico y preserva la esencia de una tradición milenaria.”

Ya no es una piedra.

Ahora es una experiencia.

Y quizá hasta me preguntan si acepto tarjeta.

Los dados de caca me hicieron pensar mucho en eso.

En cómo vivimos persiguiendo objetos, marcas y símbolos, creyendo que su valor es absoluto, cuando en realidad casi todo depende del significado que decidimos darle.

Hay personas pagando fortunas por relojes.

Otros coleccionan tenis.

Algunos compran vinos que jamás abrirán.

Y otros, aparentemente, desean tener heces de camello encapsuladas para exhibirlas en su sala.

Y la verdad es que ninguno está equivocado.

Porque el valor nunca estuvo en el objeto.

Está en la historia.

En la emoción.

En lo que representa.

Mi amigo Arnulfo me dijo “Han de tener una historia.”

Ese domingo la busqué en google.

Resulta que estos dados están inspirados en antiguas tradiciones de Mesopotamia, una de las primeras grandes civilizaciones de la humanidad.

Hace miles de años, los juegos de azar y ciertos objetos se juego se elaboraban con materiales que hoy nos parecerían extraños: huesos, piedras, semillas y, sí, incluso heces secas de animales.

De repente todo cambió.

Ya no estaba viendo simplemente dos cubos con caca adentro.

Estaba viendo una pequeña cápsula de historia.

Una representación de cómo jugaban y se entretenían personas hace miles de años.

Una conexión inesperada con nuestros antepasados.

Y aun así…

mi cerebro seguía repitiendo:

Son dados de caca.

Porque hay límites para mi capacidad de sofisticación.

Pero quizá esa sea precisamente la lección.

Las cosas no valen por lo que son.

Valen por las historias que cargan.

Por eso guardamos boletos viejos, fotografías borrosas o camisetas que ya no usamos.

Por eso una herencia familiar puede valer más que el oro.

Y por eso, en una subasta de RITZ 2026, unos dados hechos con excremento de camello pueden costar 500 dólares.

Porque al final, el valor no está en el objeto.

Está en la increíble habilidad humana de ver algo tan chistoso…

y decidir que significa algo extraordinario.

Nos vemos a la próxima.

Hace unos días escuché por primera vez la historia de “la barca vacía” y me quedé pensando en cuántas veces vivimos enojados por cosas que quizá nunca fueron personales.

La historia es simple.

Un hombre iba navegando tranquilamente en su pequeña barca. El lago estaba en calma, el día era perfecto y él disfrutaba el silencio. De pronto, otra barca comenzó a acercarse directamente hacia él. El hombre empezó a desesperarse.

Movía los brazos.

Gritaba.

Trataba de advertirle al otro navegante que iba a chocar.

Pero la otra barca seguía acercándose sin cambiar de dirección.

El hombre, furioso, comenzó a insultar:

“¿Cómo puede alguien ser tan irresponsable?”

“¡Fíjate por dónde vas!”

“¡Idiota!”

Y justo en el momento del impacto, cuando las barcas chocan, el hombre descubre algo inesperado:

La otra barca estaba vacía.

No había nadie manejándola.

Entonces, en un instante, todo su enojo desaparece.

Porque entendió que nadie intentó lastimarlo.

Nadie quiso arruinarle el día.

Simplemente era una barca a la deriva.

Cuando escuché esta historia pensé inmediatamente en la vida diaria. En lo fácil que es asumir que todo lo que hacen los demás tiene que ver con nosotros. Que si alguien no responde un mensaje, es porque nos ignora. Que si alguien habla cortante, es porque está molesto con nosotros. Que si alguien actúa distante, es porque hicimos algo mal.

Y muchas veces no es así.

Muchas veces la otra persona también va peleando sus propias tormentas.

Va distraída.

Va cansada.

Va sobreviviendo.

Va pensando en problemas que nosotros ni imaginamos.

Y mientras nosotros interpretamos el golpe como un ataque personal, la realidad es que tal vez esa persona ni siquiera sabe que nos lastimó.

Vivimos en una época donde reaccionamos demasiado rápido. Todo nos ofende. Todo nos hiere. Todo parece un ataque directo a nuestro valor, a nuestra dignidad o a nuestro corazón.

Pero quizá necesitamos detenernos un poco antes de explotar y preguntarnos:

¿Y si la barca viene vacía?

No estoy diciendo que debemos permitir faltas de respeto o justificar malas acciones. Claro que hay personas crueles. Claro que existen heridas intencionales. Pero también existen muchísimos momentos donde el dolor no nace de la maldad, sino de la desconexión humana.

A veces alguien hiere porque está roto.

A veces alguien olvida porque está saturado.

A veces alguien se aleja porque no sabe cómo quedarse.

A veces alguien responde mal porque lleva semanas cargando algo pesado por dentro.

Y eso cambia todo.

Porque cuando dejamos de tomarlo tan personal, recuperamos paz.

Creo que una de las mayores formas de madurez emocional es aprender a no reaccionar inmediatamente desde el ego. Entender que no todo gira alrededor de nosotros. Que la vida de los demás también es complicada. Que todos estamos tratando de navegar este lago como podemos.

Pensé también en cuántas veces yo misma he sido “la barca vacía” para alguien más.

Cuántas veces quizá hice sentir mal a alguien sin darme cuenta.

Cuántas veces estuve tan ocupada, tan distraída o tan agotada, que no vi cómo mis acciones afectaban a otra persona.

Y eso también da humildad.

Porque normalmente somos rápidos para sentirnos víctimas, pero lentos para reconocer cuando nosotros también hemos chocado con otros sin intención.

Esta historia no habla solamente del enojo.

Habla de compasión.

De aprender a respirar antes de reaccionar.

De dejar espacio para la duda.

De entender que no conocemos las batallas ajenas.

Hay personas que están atravesando divorcios silenciosos.

Problemas económicos.

Depresión.

Miedo.

Duelo.

Ansiedad.

Soledad.

Y aun así salen a trabajar, sonríen, contestan llamadas y siguen adelante como pueden.

Tal vez por eso necesitamos un poco más de gracia entre nosotros.

Menos ataques inmediatos.

Menos conclusiones rápidas.

Menos orgullo.

Porque no sabemos si la otra persona simplemente es una “barca vacía” flotando mientras intenta no hundirse.

Desde que escuché esta historia, trato de recordarla cada vez que alguien me desespera en el tráfico, cuando recibo un mensaje seco o cuando siento que alguien actuó de manera injusta conmigo.

Y honestamente, sí ayuda.

No porque mágicamente desaparezcan los problemas, sino porque cambia la perspectiva. Y muchas veces el sufrimiento no viene del golpe… sino de la interpretación que hacemos del golpe.

Quizá la paz comienza ahí:

En dejar de asumir intención donde tal vez solo existe cansancio humano.

La próxima vez que alguien choque contigo emocionalmente, antes de reaccionar con enojo, recuerda asomarte dentro de la otra barca.

Tal vez está vacía.

Nos vemos a la próxima.

Hay viajes que se planean con meses de anticipación… y luego están los que se arman en un chat de tres mensajes y un “¿jalas o qué?”. (Y como dice mi sobrino SergioMiguel: “yo jalo hasta donde dice ‘empuje’”)

Así empezó este: menos de 24 horas en el Valle de Guadalupe con Lisette y Arnulfo.

Cortito, improvisado, pero con toda la intención del mundo. Porque cuando una se da permiso de escaparse tantito, pasan cosas bonitas… y otras memorables.

Salimos casi sin peinarnos (bueno, yo sí, porque una nunca sabe a quién se va a encontrar entre viñedos), con esa emoción norteña de “vámonos recio y vemos qué pasa”. Y lo primero que pasó fueron las ganas de un cafecito gringo.

Y luego nos dio hambre, en lo que subíamos el nuevo puente ya en Tijuana.

Nos dio hambre de la buena. (De nada sirvió mi licuado de proteína).

Llegar a La Cocina de Doña Esthela es como entrar a la casa de tu tía favorita… la que cocina con amor y sin miedo a la manteca. Y ahí estaban, los famosos hotcakes de elote. Esponjosos, dulces, doraditos… una cosa que te abraza el alma.

Tiene reconocimiento Michelin, y con toda la razón. Porque eso no es solo comida, es experiencia. Es cerrar los ojos con el primer bocado y decir: “sí valió la pena manejar hasta acá”. Entre risas, café y ese calorcito de cocina casera, arrancamos el día como se debe: agradeciendo. Y apuntando en nuestra memoria del paladar esa gordita de rajas poblanas.

Después, el plan era claro: vino. Y no cualquier vino. Llegamos a Casa Magoni, donde ese árbol enorme parece puesto ahí por Diosito para recordarte que la vida también es pa’ sentarse sin prisa.

Ahí, entre copas de vino que saben a tierra, a sol y a historia, se nos fue el tiempo. Porque cuando estás con la gente correcta, el reloj se vuelve sugerencia. Probamos, brindamos, platicamos… y en cada sorbo había algo más que vino: había intención. (Ese Chardonnay y ese Cabernet lo dijeron todo).

Brindamos con la intención de estar presentes. De reírnos fuerte. De decir cosas que normalmente dejamos para después.

Y es que hay lugares que te bajan la velocidad del mundo… y ese árbol fue uno de ellos.

(Aproveché para dejarles una copias de La Revista Binacional en donde les hicimos un artículo por el aniversario de Don Camilo Magoni, pionero enólogo del Valle).

Seguimos el recorrido hacia Viña de Frannes, donde todo se siente más fino, más estructurado… como si el vino te hablara de tú pero con acento francés.

Su Cabernet… híjole. De esos que te hacen levantar la ceja y decir “espérate… esto está serio”.

Profundo, elegante, con carácter. Como esas personas que no necesitan hablar fuerte para hacerse notar.

Arnulfo nos explicaba las intenciones del dueño de Frannes, y de su intención de lograr ese vino de 100 puntos.

Ahí ya íbamos entrando en ese mood donde todo es más bonito. Donde las fotos salen mejor, las risas son más largas y los silencios… más cómodos.

Y entonces llegamos a Montevalle. Y déjenme decirles algo: hay lugares bonitos… y luego está este. Escondido, íntimo, como si fuera un secreto bien guardado.

La cena con la chef Aiko en el restaurant LIEBRE fue otro nivel. Cada platillo parecía pensado para que te detuvieras, lo vieras, lo olieras… y luego lo disfrutaras sin culpa. Porque sí, uno va al Valle a comer y a beber… pero también a sentir.

Después, el jacuzzi. El vaporcito, la noche cayendo suavecito… y nosotros tres, platicando de la vida como si no hubiera mañana. De sueños, de planes, de lo que duele y de lo que sana. Porque a veces solo necesitas eso: un espacio bonito, buena compañía y cero prisa.

Y ahí entendí algo.

Este no fue un viaje cualquiera.

Fue un brindis con intención.

Porque sí… quiero volver

Menos de 24 horas. Eso fue todo. Pero salí con el corazón lleno, con la mente más ligera y con esa sensación rica de haber vivido algo que se queda.

Cosas que vale la pena mencionar:

-las botas de Lisette 👢

-el “shortcut” al Valle pasando Rosarito

-el plan de cercar el terreno

-el sombrero de piel de vaca aún con el sello ganadero 🧑‍🌾

-los perros en Magoni 🐕🐕‍🦺 firulais (free of lice)

-el camino a Doña Estela lleno de hoyos en la tierra (que hicieron trabajar a mi brasier y su sostén) 😜

-ese árbol majestuoso de Magoni con sus bocinas colgando como esferas (es un encino con mas de 400 años de edad. Lo hice “google”)

-el clima que decía el WeatherChannel q estaría a 100• y no eran ni 80

-Los cerros que rodean Viña de Frannes

-El recibimiento en Montevalle

-Los carritos de Golf

-El croar de las ranas

-El carajillo sin 43 como que era 23

-El techo de las cabañas con ventana para ver las estrellas

-las aguas tibias del jacuzzi y la buena plática

-el tiempo pasa demasiado rápido entre buena compañía

El Valle de Guadalupe no solo se visita… se siente.

Y yo, la verdad, ya quiero volver. (Thanks Nufi).